No volveré a ser joven

"Que la vida iba en serio / uno lo empieza a comprender más tarde / -como todos los jóvenes, yo vine/ a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería / y marcharme entre aplausos / -envejecer, morir, eran tan sólo / las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo / y la verdad desagradable asoma: / envejecer, morir, / es el único argumento de la obra."

Jaime Gil de Biedma

Hace unos meses que cumplí cuarenta años. Parece que me he bebido la vida de un trago. Pero sigo teniendo sed, mucha sed. Según las estadísticas, el vaso debe estar medio vacío, o medio lleno, si nos atenemos a la teoría de la noria descrita en elpost anterior... Pero me da pánico acabarme el vaso,... que apaguen las luces,... que cierren el local,... que me manden a dormir,... eternamente.

Pellízcame VIDA, sigue pellizcándome con rabia EXISTENCIA. Quiero seguir desvelado

Ciclotimia y/o bipolaridad

Según el diccionario de la RAE: Trastorno afectivo caracterizado por la alternancia de excitación y depresión del ánimo y, en general, de todas las actividades orgánicas. También llamada psicosis maníaco-depresiva.

Según el diccionario froidennaindaniano: Dícese del individuo que, en ocasiones (algunas), se cree el rey del mambo (veáse el puto amo) y/o, en ocasiones (las restantes), la última mierda del mundo mundial (veáse el último mono).

Expresado de forma magistral en este post de Álvaro Naira:

"La noria. La puta noria. Unas veces está arriba y otras está abajo. Gira sin parar, despacio o deprisa, según le apriete el mando el guarda de seguridad.

Cuando bajas, te salpica todo el barro. Das con los pies bamboleantes desde tu cabina en el suelo. Si te inclinas y agachas la cabeza, rozas el fango hasta con los dedos. Dejas de ver. Sientes el contacto frío del metal de la barra de seguridad en la frente. No puedes salir. Te conviertes un un muñeco de trapo. Eres la mierda. No eres nadie. Deberían escupirte al pasar. Te entran ganas de estallar en llanto, de pedir perdón por existir, por haber nacido. Nada de lo que has hecho con tu vida ha tenido sentido jamás. Has perdido el tiempo. Tienes que centrarte. Dejar de hacer castillos en el aire. Tú no eres distinto al resto de la humanidad. Eres un gilipollas, y encima un gilipollas con pretensiones. Te crees algo, y no eres nada. Te entra la risa; te ves en el espejo y es como los del callejón del Gato: estás tristemente deformado, pero te das cuenta, con un escalofrío, de que esa imagen demasiado alta, demasiado baja, demasiado gorda o demasiado flaca, con la cabeza enorme y los pies diminutos que culebrea frente a ti, es la real. Escribir es una gilipollez; es cantarle a la luna, pero con la intención de alcanzarla, de pedirle que baje hasta ti para que te la comas como si estuviera hecha de requesón. Tú no vas a triunfar. Triunfan cuatro. No eres lo bastante bueno y, aunque lo fueras —y no lo eres—, eso no es lo que importa. Tú no conoces a nadie. Tú no vas a publicar ni aunque te atrevas —y no te atreves—. No vas a comerte una rosca, así que deja de volar, que tú no tienes alas, imbécil. Encuentra un maldito trabajo de verdad, cásate y ten tu hipoteca, tu cochecito y tus cachorros. Cuando la noria baja, comprendes que todo es estúpido, y te tiras el resto del día hecho una pelota en un rincón de tu casa. No te mueves. Casi ni respiras. No te duchas porque quieres oler mal, quieres sentirte igual de sucio por fuera que por dentro, quieres rebozarte en tu dolor y en tu mierda y ahogarte en chorretones de lágrimas, esas que tú nunca sueltas porque, claro, lo olvidaba, tú nunca lloras.

De pronto la noria sube. Se pone en marcha. A veces tarda más; a veces tarda menos. Entonces, vuelas. Te da el viento en la cara y te despeina. Los zapatos se levantan del suelo. Tú no tienes el control; no puedes hacer nada para impedir que ascienda. Dios, a veces sube tan deprisa que hasta te mareas. Empiezas a gritar de júbilo, a darle leches al metal. Te quieres poner de pie, quieres alzar los brazos y exclamar que eres el rey del mundo, que la ciudad te besa las botas, que el mundo existe tan sólo para chuparte la polla. Estás tan elevado que puedes verlo todo. En ese maldito momento, eres capaz de cualquier cosa, porque estás arriba, estás tan arriba que tienes una visión completa del paisaje. Los que se arrastran por el suelo son como insectos, hileras de hormigas miserables. Tú no. Puedes triunfar y vas a hacerlo. Ese pico increíble, esa maravillosa sensación de que conseguirás todo lo que te propongas, de que ya lo estás consiguiendo, es LA HOSTIA."

Y,.. como decía un tal Jesús hace 2.000 años: “El que esté libre de pecado que tire la primera piedra”. Agradecer a un tal Juan que recogió dicha frase en sus Evangelios (Jn Cap 8, Vers 7).

Aunque contextualizando deberíamos decir: “El que esté libre de paranoias que lo diga en voz alta”

Teoria del pluriempleo

Resulta paradojico observar que la banda asesina de ETA sólo logra culminar con éxito sus atentados en períodos vacacionales. El resto de intentos de atentar durante períodos laborables se ha saldado con sonoros fracasos (veáse Ayamonte o Castellón).

Mi teoría, seguramente tan paranoica como la del asesinato de Lady Di o la de los Peones Negros para con el 11-M, se fundamenta en los hechos expuestos en el párrafo anterior:

En períodos laborales, actúan los etarras de postal, los recién llegados de la kale borroka, okupas y consumidores habituales de kalimotxo como principal virtud, quizás bregados en la guerrilla urbana de contenedores y cajeros automáticos, pero incapaces de activar una bomba o sobrevivir a un control policial con absoluta indiferencia. Con estos mimbres, la cesta acaba siempre en manos de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad.

En períodos vacacionales, los etarras con solera, los entrenados en campos de Libia, Irán o Cuba en los años 70 y 80, y actualmente retirados en algún restaurante vasco en Uruguay o Méjico o en alguna asociación cultural por la pervivencia del deporte aizkolari o de la cata del txakoli, deciden, en vez de jugar a paint-ball con el Kantauri de turno, pasar a la acción y revivir la transición. Lógicamente, su capacidad explosiva queda acreditada, así la T-4 es un clon de Hipercor (con la misma estúpida y demagógica disculpa del aviso previo) o el cuartel de Durango una copia del cuartel de Vic.

Moraleja: Que terminen ya las vacaciones y vuelvan a su trabajo habitual los etarras con solera y dejen paso a las nuevas y chapuceras generaciones de etarras de postal incapaces de cumplir sus deleznables objetivos.

Mujeresquenofumannifaltaqueleshace(II)... Mari Pau Huguet

En Catalunya hay un término, mitad jurídico, mitad genealógico, que la define a la mujer en cuestión:
La pubilla.
Hija única o primogénita de una casa.
Chica que, por su belleza o simpatia, es elegida por los participantes en el baile de la fiesta mayor.
Mujer instituida heredera, generalmente por parte de algún ascendiente, en cuyo caso se solía reservar para ella todo el patrimonio.
Quizás haya adelgazado excesivamente en los últimos tiempos. Quizás siga siendo un poco pánfila y repipi. Quizás ese acento de lo Lleida le haga parecer algo provinciana. Quizás el estilismo en el vestir no sea su mejor virtud.

Pero sigue siendo una muñeca.... La nina de Catalunya... La Mari Pau

Inglés de pacotilla

El texto que reza en este luminoso en la autovía de Valladolid, a su paso por Ataquines, es, desde mis limitados conocimientos de inglés, manifiestamente incorrecto.

"Desde el 1 de Enero, 1699 asesinados" díria la traducción literal del rótulo de leds.

Estaremos de acuerdo en que las agresivas campañas publicitarias de la DGT nos han hecho reflexionar a la mayoría (Aznar es un universo paralelo,... Matrix se llamaba) sobre la responsabilidad al volante. Y también podríamos considerar algunos accidentes como homicidios, pero de ahí a considerarlos "killeds", esto es, asesinatos media un abismo.

Además, con todo el respeto para las tierras castellanas, ¿que pinta ese luminoso en inglés?. Que yo sepa, los turistas británicos y europeos suelen veranear en la costa mediterránea. Probablemente, en esa carretera sería más adecuado un luminoso en portugués o en árabe, que suele ser la lengua materna de los extranjeros emigrantes que circulan por ahí en vacaciones destino a sus antiguos hogares, además de españoles.

También sería adecuado que la DGT filtrase sus mensajes mediante un traductor nativo de los que suelen cobrar a tanto la palabra. Les habría costado 0,18 Euros.

Todo un descubrimiento...Hernan Casciari

He descubierto hoy a este argentino, Hernan Casciari. Su literatura promete tanto como la carrera futbolística de Leo Messi.

"Los hombres —mayores o púberes, lo mismo da— tenemos una extraña virtud: sólo sabemos de qué modo actuar cuando ya ha pasado la ocasión propicia o cuando ésta aún no se ha presentado. En el momento preciso, justo allí, no podemos reaccionar; antes y después, lo tenemos más claro que el agua. Pero al menos lo sabemos, con tardanza o con clarividencia, pero lo sabemos; y eso es lo que importa." Extraído de Instrucciones para la masturbación del hijo

Ha publicado dos novelas 'Más respeto que soy tu madre' (Plaza & Janés) y el "Diario de una mujer Gorda" (Editorial Sudamericana). Actualmente está preparando su segundo libro de relatos, 'España, perdiste', que publicará Random House Mondadori en septiembre de 2007.

Se acabó el chollo... empieza el curso

Tras 23 días de vino y rosas, dejando a Madrid, Roma y Llança en el camino, y varios cientos de euros también, regreso a casa con (pongámonos pedantes) un background positivo
...Y también con una supuesta piedra merodeando agazapada (¡sé que estás ahí, cabrona!) en el riñon derecho y deseosa de hacerse notar en forma de cólico nefrítico. Mientras quede Buscapina Compositum en el pastillero seguiré feliz.

Que tremoli l'enemic

Tradicionalmente las llamadas "mujeres de..." han sido políticamente y/o socialmente mucho más activas que los llamados "esposos de...". Esto es, Ana Botella ha sido elevada a la categoría de consejera del Ayuntamiento de Madrid (quizás como parapeto de un sagaz Gallardón), Mercedes Romero fue diputada por Cádiz en la era de esplendor de Felipe González, Marta Ferrusola ejerció de primera dama in pectore del eterno Jordi Pujol, a imagen y semejanza de Evita Perón, esposa, claro está, del tal Juan Domingo. Por no hablar de la eterna esperanza blanca, y más den tiempos de Obama, Hillary Clinton, esposa del ocho años presidente de los EE.UU.

En sentido contrario, las dirigentas del mundo mundial se han caracterizado por tener maridos inanes, insípidos, prescindibles. Así, podríamos preguntarnos, sin encontrar respuesta, a que dedican el tiempo libre los esposos de Margaret Thatcher, Esperanza Aguirre, Mª Teresa Fernández de la Vega, Pilar Rahola,... seguro que a la política, utilizando el rebufo de sus parejas, no.

La excepción a la regla la encontramos en la Plaça Sant Jaume:

• Lado montaña, sector Generalitat de Catalonia, Joan Saura.
• Lado mar, sector Ajuntament de Barcelona, Inma Mayol.

Son la ecuación perfecta, la cuadratura del círculo,... son Isabel y Fernando, son el Xoan y la Inma. La pareja política que tanto monta, monta tanto. La que desgobierna la Catalunya del apagón, de las rodalies de RENFE, del aeropuerto, de los atascos en las autopistas. La que aglutina todo el poder en Catalonia en estos momentos vacacionales de Pepe Montilla y Jordi Hereu.

¡¡¡Volved pronto!!!

Solmanía perjudica gravemente la salud

Ha sido un chica la que ha quedado en evidencia en el concurso televisivo "Nadie es perfecto" dirigido por Jesús Vázquez. Sus compañeros masculinos tenían, amigas feministas, el mismo patético coeficiente intelectual. El de un erizo.

Nótese que la eriza en cuestión está pensando y mascando chicle a la vez. Hay estudios serios que afirman que existen personas, y la chica en cuestión parece un claro exponente, que son incapaces de efectuar ambas tareas a la vez.

Lógicamente, la chica ha optado por seguir mascando chicle. Y también ha optado por autoexcluirse eternamente como pareja jugando al Trivial.

Relaciones de pareja (I)

"La creencia estúpida de que sólo nos quieren a nosotros, no debemos compararla con la absurda convicción de que sólo nos engañan a nosotros. La verdad es lo de menos, cuesta entender que no tenemos ningún derecho de propiedad sobre ellas. O las aceptas como son o te vas a por tabaco, no pretendas domesticarlas. Son deliciosamente indómitas. Jodidamente salvajes"

Resumiendo, regla número uno de las relaciones de pareja. Confía en tu pareja, pero las fidelidades eternas sólo existen, si existen acaso, en los tiempos actuales en las familias gitanas o ultraconservadoras más recalcitrantes.

Y no estoy hablando de desear. Hablo de querer.

Lacras contempóraneas (I)

En la actualidad es muy fácil cortar amarras. En el plano empresarial, con 45 días por año trabajado si te he visto no me acuerdo. En el plano sentimental, siempre nos quedará el ir a por tabaco para desaparecer con aquella estudiante de periodismo de 21 años (... o aquel cubano de 22... centímetros). En el plano político, siempre podemos mandar cada cuatro años al Zapatero, Montilla o Hereu de turno al grupo mixto del Parlamento.

Con lo que no es tan fácil cortar amarras es, dejando de lado el darse de baja de una empresa de telefonía, es con la monarquía. Al Rey, la Reina, el Príncipe, las Infantas, el Marichalar, el de Todos los Santos, las primas de Grecia, el hijo del Rey de Bulgaria casado con la sobrina del Rey, el hijo bastardo de Alfonso XIII (veáse Leandro de Borbón) y demás prole hemofílica hay que aguantarlos saecula saculorum. Para echarlos hay que cambiar de régimen, y estos cambios suelen ser traumáticos. En Francia, hace más de 200 años cortaron por la calle del medio (veáse guillotina) y en España nos comimos una Guerra Civil cinco años después de darle boleto a Alfonsito. No creo que compense.

Lo que si tengo claro es que si el Estado, vía impuestos de todos nosotros, financia la manutención de toda la prole hemifílica arriba descrita, dicha prole debe soportar nuestras críticas.

Y si estas críticas vienen diseñadas por el ácido lápiz de los dibujantes de "El Jueves" tenéis que aguantaros Altezas. Todo esto viene con el sueldo. Con el puto sueldo que te pago yo en la parte proporcional que determina el Ministerio de Hacienda según determinan los presupuestos anuales aprobados por el Parlamento. Y que cada puto año pago monárquicamente.

Oceans Eleven (Spanish version)

Mucho se hablado estos días de "El Solitario", el atracador que ha tenido en vilo a toda la policía ibérica en los últimos años. Su currículum: 3 muertos y 36 atracos, con un montante aproximado de 600.000 euros ajenos obtenidos. Su destino: una larga, larguísima y merecida temporada en el trullo.

Mi Robin Hood particular se encuentra en las antípodas del despreciable asesino Jaime Jiménez Arbe alias "El Solitario". Pongámonos de pie para recibir al puto amo de lo ajeno, Dionisio Rodríguez Martín, alias "El Dioni". Su currículum: 1 atraco de guante blanco al furgón de la empresa que lo explotaba, con un montante aproximado de 2 millones de euros ajenos obtenidos. Su destino: Copacabana con operación de estética incluida y una escala de 3 años en la cárcel. Actualmente, regenta varias salas de fiestas y es un personaje mediático habitual en saraos de medio pelo. Iguala a George Clooney y Brad Pitt en ingenio como atracador y, sin duda, les supera, aunque sea pagando, en compañero habitual de mujeres despampanantes.

Y hasta Joaquín Sabina le dedicó una canción:

"Ay Dionisio. -Pues total lo del banco sin un mal tiro
mucho vicio. -Trincar el pastón y pegarse el piro.
La de noches que he dedicado yo a planear
un golpe como el que diste tú con un par."

Mujeresquenofumannifaltaqueleshace (I)... Lydia Bosch

Yo la llamo mi deportivo rojo,... para enseñar a los amigos y conducir hasta aburrirse.

¿Te gusta conducir?...

With Lydia, of course.

Imprescindible ver You're the one y Motivos personales. El argumento es lo de menos. Lo mejor, la fotografía,... en las que sale Lydia Bosch

PP (Portazo de Piqué)

Para el gran público, Josep Piqué es visto desde España como un nacionalista de centro muy cercano a CiU y desde Catalonia como un facha del copón que milita en el partido de Acebes y Zaplana. La realidad no tiene tantos contrastes, es mucho más gris. Yo le definiría como un político pragmático, que en su día perdió el tren de la sucesión (cuando Pujol era más pequeño,... quería decir más joven, y no buscaba delfín, él era el hombre adecuado, pero no supo esperar y se fue con la querida, esto es, Aznar, bajo la etiqueta, eso sí, de independiente). Preparado y brillante orador, representa (como decía el último slogan del PPC) el sentido común, aunque rodeado de esa pléyade de hooligans, esto es, Sirera, Albertito, García Albiol, pierde muchos enteros.

Que poco conoce Génova 13 la realidad catalana. El votante fiel del PP en Catalonia siempre va a votar gaviota en las urnas, independientemente del cartel electoral, ya sea este de perfil centrista con guiños al nacionalismo de CiU (veáse Piqué y Nebrera) o de perfil ultraespañolista (veáse Vidal Cuadras y Albertito). El posible aporte de votos al PPC sólo vendrá cuando este partido se confunda con los sectores de CiU menos nacionalistas (pero catalanistas al fin y al cabo) y más centristas. Esto ya ocurrió en las elecciones del 2000, cuando el PP apoyaba sin fisuras a CiU en el Parlament, y viceversa en Madrid. El PP casi da el sorpasso a CiU en las generales de la mayoría absoluta de Aznar. Para el gran público, eran lo mismo. Y el pez grande siempre se come al chico.

Lo que intuyo es que en Ferraz hoy están de fiesta. Acebes, brazo ejecutor de la dimisión irrevocable de Piqué, ha suicidado al PPC en Catalunya, y por ende en España. Huelen a grupo mixto. Y renunciar a los escaños que la ley de Hondt otorga en una comunidad autónoma de 7 millones de habitantes es poco menos que un harakiri político.

El Estado vela (a veces) por tu seguridad (III)

Estoy solo en casa y, después de la telepizza de rigor, salí a tomar el carajillo de costumbre. Al llegar al bar de la esquina (mejor dicho, del chaflán, Ildefons Cerdà of course) observé un tumulto extraño. Un tipo estaba gritando y pateando alguna silla de la terraza medio ocupada. Paralizado por la extraña situación, el tipo, de unos cuarenta años, sudoroso, exaltado y en brazos de Baco, lanzó un vaso contra el interior del bar y vociferaba contra un hombre que estaba sentado fuera. Su ira se dirigía a la dueña del bar. Finalmente, se ha ido dando una colleja a una pobre mujer mayor que simplemente le increpaba para que se fuera, y ante la amenaza de la próxima llegada de la policía. Yo, sin la planta de Loquillo y sin los cojones de Puyol, he seguido al tipo, a una distancia prudencial, que deambulaba por las calles adyacentes.
Cuando ha llegado la pasma (Mossos d'Esquadra, Catalonia of course) les he indicado donde estaba. Los dos pipiolos con chapa y pipa, también sin la planta de Loquillo ni los cojones de Puyol, le han interpelado excesivamente educados. El tipo, borracho cual Angel Cristo en día de función circense, ha iniciado el típico diálogo de besugos interminable. Amenanazando continuamente a los mossos con la típica frase de moda entre delincuentes en Catalonia: "Me vas a pegar". "Te denuncio". La situación se estaba convirtiendo en kafkiana y recurrente. Ha tenido que llegar otro coche patrulla con el poli malo, el que tiene la planta de Loquillo y los cojones de Pujol, para que al mínimo atisbo chuleril del tipo, lo reduzca y le ponga las esposas de rigor, amén de recoger las papelinas de rigor que habían salido despedidas en el fragor de la batalla.
Les Corts, Ciudad de Vacaciones, le espera.

En sus inicios, los Mossos eran un cuerpo considerado entre la mayoría de la sociedad como chulesco y prepotente. Quizás esperábamos, tras la mala leche que solían gastar Policía Nacional y Guardia Civil, una agrupació d'escoltes o sardanistes. En la actualidad, entre el perfil dinkywinkiano dibujado por el tandem Saura-Boada y los escándalos de torturas en la comisaría de Les Corts, me da que los Mossos andan acollonits. Esto es, achantados. No sea que los empuren desde Asuntos Internos.

Es el sino de este país. O nos pasamos o no llegamos.
Quemamos conventos o nos inclinamos al franquismo.
Imponemos el castellano o exigimos el catalán.
Atascamos las autopistas o colapsamos el bicing.

Gente que conozco (IX)... Ruth

Su vida, sus algo más de cuarenta años ya, se resumen en dos palabras: Umberto Tozzi. Lleva toda la vida amándole y recordándole. Es una fan de manual. Continúa comprando compulsivamente el material y/o merchandising cada vez más menguante acerca de su persona. Continúa acelerándosele el corazón las escasas ocasiones que aparece, decrépito ahora, en televisión. Continúa fantaseando sobre sus supuestos encuentros con su ídolo. A veces pienso que vivió una tórrida relación con él, a veces pienso que ni tan siquiera se fijó nunca en ella.

Umberto y ella son un misterio. Es su misterio, su secreto, su mundo, su burbuja. Y no piensa pincharla nunca.

Pero, si yo fuese Ruth, y a estas alturas del partido, y, viendo como se conserva el tal Umberto,... yo me buscaría un cubano de carne y hueso.

Que se llama Soledad...

Se han ido. Me han dejado solo. Es lo que tiene no ser maestro o no ser niño.

El primer día de Rodríguez ha sido anodino.

A ver si mañana llamo a Paquirrín y montamos una fiesta, ahora que tengo la casa libre y Cantora esta embargada.

Aunque pensándolo mejor, igual no le llamo.

El Estado vela (a veces) por tu seguridad (II)

Estaremos de acuerdo en que el Estado, cuando una pareja casada o de hecho, heterosexual u homosexual, pretende adoptar un hijo le exija una serie de requisitos para asegurar la educación del adoptado, esto es, una situación económica, laboral, psicólogica estable.

¿Por qué, entonces, el Estado permite la reproducción impune entre dos personas de distinto sexo sin asegurar los mismos requisitos? ¿Quién ha comprobado que la futura gestante y presunto semental cumplen los parámetros descritos en el párrafo anterior?

Me temo que nadie. Tampoco estoy pidiendo la esterilización preventiva. Pero en la futura y polémica asignatura de Educación para la Ciudadanía podrían incluir un tema (o dos) acerca de esta cuestión.

La banda sonora de mi vida (Track 6)

"Cadillac solitario"

Canta: Loquillo y los Trogloditas

Letra y Música: Sabino Méndez/ José María Sanz

El tipo más duro y más chulo del Clot canta esta balada, himno de toda una generación entre la que me incluyo. Siempre he sentido debilidad por Loquillo, porque detrás de esa fachada petulante, engreída y perdonavidas, de mitómano recalcitrante había alguien capaz de luchar por una idea, aunque esa idea fuese algo tan descabellado como parecerse a Elvis, y con ello, como efecto colateral, hacernos disfrutar de la música a los demás.

¡¡Y yo mientras, sigo esperando un amanecer en el Cadillac con la rubia en el asiento de atrás!!!... Empieza a hacerse tarde. Me da que no va a venir

Turismo ideológico

Y a buen seguro que habrá gente que cumplirá a rajatabla la descarada ironía de este magnífico cartel de Gorkalimotxo.

¡Iberia plural forever naiden!