Solmanía perjudica gravemente la salud

Ha sido un chica la que ha quedado en evidencia en el concurso televisivo "Nadie es perfecto" dirigido por Jesús Vázquez. Sus compañeros masculinos tenían, amigas feministas, el mismo patético coeficiente intelectual. El de un erizo.

Nótese que la eriza en cuestión está pensando y mascando chicle a la vez. Hay estudios serios que afirman que existen personas, y la chica en cuestión parece un claro exponente, que son incapaces de efectuar ambas tareas a la vez.

Lógicamente, la chica ha optado por seguir mascando chicle. Y también ha optado por autoexcluirse eternamente como pareja jugando al Trivial.

Relaciones de pareja (I)

"La creencia estúpida de que sólo nos quieren a nosotros, no debemos compararla con la absurda convicción de que sólo nos engañan a nosotros. La verdad es lo de menos, cuesta entender que no tenemos ningún derecho de propiedad sobre ellas. O las aceptas como son o te vas a por tabaco, no pretendas domesticarlas. Son deliciosamente indómitas. Jodidamente salvajes"

Resumiendo, regla número uno de las relaciones de pareja. Confía en tu pareja, pero las fidelidades eternas sólo existen, si existen acaso, en los tiempos actuales en las familias gitanas o ultraconservadoras más recalcitrantes.

Y no estoy hablando de desear. Hablo de querer.

Lacras contempóraneas (I)

En la actualidad es muy fácil cortar amarras. En el plano empresarial, con 45 días por año trabajado si te he visto no me acuerdo. En el plano sentimental, siempre nos quedará el ir a por tabaco para desaparecer con aquella estudiante de periodismo de 21 años (... o aquel cubano de 22... centímetros). En el plano político, siempre podemos mandar cada cuatro años al Zapatero, Montilla o Hereu de turno al grupo mixto del Parlamento.

Con lo que no es tan fácil cortar amarras es, dejando de lado el darse de baja de una empresa de telefonía, es con la monarquía. Al Rey, la Reina, el Príncipe, las Infantas, el Marichalar, el de Todos los Santos, las primas de Grecia, el hijo del Rey de Bulgaria casado con la sobrina del Rey, el hijo bastardo de Alfonso XIII (veáse Leandro de Borbón) y demás prole hemofílica hay que aguantarlos saecula saculorum. Para echarlos hay que cambiar de régimen, y estos cambios suelen ser traumáticos. En Francia, hace más de 200 años cortaron por la calle del medio (veáse guillotina) y en España nos comimos una Guerra Civil cinco años después de darle boleto a Alfonsito. No creo que compense.

Lo que si tengo claro es que si el Estado, vía impuestos de todos nosotros, financia la manutención de toda la prole hemifílica arriba descrita, dicha prole debe soportar nuestras críticas.

Y si estas críticas vienen diseñadas por el ácido lápiz de los dibujantes de "El Jueves" tenéis que aguantaros Altezas. Todo esto viene con el sueldo. Con el puto sueldo que te pago yo en la parte proporcional que determina el Ministerio de Hacienda según determinan los presupuestos anuales aprobados por el Parlamento. Y que cada puto año pago monárquicamente.

Oceans Eleven (Spanish version)

Mucho se hablado estos días de "El Solitario", el atracador que ha tenido en vilo a toda la policía ibérica en los últimos años. Su currículum: 3 muertos y 36 atracos, con un montante aproximado de 600.000 euros ajenos obtenidos. Su destino: una larga, larguísima y merecida temporada en el trullo.

Mi Robin Hood particular se encuentra en las antípodas del despreciable asesino Jaime Jiménez Arbe alias "El Solitario". Pongámonos de pie para recibir al puto amo de lo ajeno, Dionisio Rodríguez Martín, alias "El Dioni". Su currículum: 1 atraco de guante blanco al furgón de la empresa que lo explotaba, con un montante aproximado de 2 millones de euros ajenos obtenidos. Su destino: Copacabana con operación de estética incluida y una escala de 3 años en la cárcel. Actualmente, regenta varias salas de fiestas y es un personaje mediático habitual en saraos de medio pelo. Iguala a George Clooney y Brad Pitt en ingenio como atracador y, sin duda, les supera, aunque sea pagando, en compañero habitual de mujeres despampanantes.

Y hasta Joaquín Sabina le dedicó una canción:

"Ay Dionisio. -Pues total lo del banco sin un mal tiro
mucho vicio. -Trincar el pastón y pegarse el piro.
La de noches que he dedicado yo a planear
un golpe como el que diste tú con un par."

Mujeresquenofumannifaltaqueleshace (I)... Lydia Bosch

Yo la llamo mi deportivo rojo,... para enseñar a los amigos y conducir hasta aburrirse.

¿Te gusta conducir?...

With Lydia, of course.

Imprescindible ver You're the one y Motivos personales. El argumento es lo de menos. Lo mejor, la fotografía,... en las que sale Lydia Bosch

PP (Portazo de Piqué)

Para el gran público, Josep Piqué es visto desde España como un nacionalista de centro muy cercano a CiU y desde Catalonia como un facha del copón que milita en el partido de Acebes y Zaplana. La realidad no tiene tantos contrastes, es mucho más gris. Yo le definiría como un político pragmático, que en su día perdió el tren de la sucesión (cuando Pujol era más pequeño,... quería decir más joven, y no buscaba delfín, él era el hombre adecuado, pero no supo esperar y se fue con la querida, esto es, Aznar, bajo la etiqueta, eso sí, de independiente). Preparado y brillante orador, representa (como decía el último slogan del PPC) el sentido común, aunque rodeado de esa pléyade de hooligans, esto es, Sirera, Albertito, García Albiol, pierde muchos enteros.

Que poco conoce Génova 13 la realidad catalana. El votante fiel del PP en Catalonia siempre va a votar gaviota en las urnas, independientemente del cartel electoral, ya sea este de perfil centrista con guiños al nacionalismo de CiU (veáse Piqué y Nebrera) o de perfil ultraespañolista (veáse Vidal Cuadras y Albertito). El posible aporte de votos al PPC sólo vendrá cuando este partido se confunda con los sectores de CiU menos nacionalistas (pero catalanistas al fin y al cabo) y más centristas. Esto ya ocurrió en las elecciones del 2000, cuando el PP apoyaba sin fisuras a CiU en el Parlament, y viceversa en Madrid. El PP casi da el sorpasso a CiU en las generales de la mayoría absoluta de Aznar. Para el gran público, eran lo mismo. Y el pez grande siempre se come al chico.

Lo que intuyo es que en Ferraz hoy están de fiesta. Acebes, brazo ejecutor de la dimisión irrevocable de Piqué, ha suicidado al PPC en Catalunya, y por ende en España. Huelen a grupo mixto. Y renunciar a los escaños que la ley de Hondt otorga en una comunidad autónoma de 7 millones de habitantes es poco menos que un harakiri político.

El Estado vela (a veces) por tu seguridad (III)

Estoy solo en casa y, después de la telepizza de rigor, salí a tomar el carajillo de costumbre. Al llegar al bar de la esquina (mejor dicho, del chaflán, Ildefons Cerdà of course) observé un tumulto extraño. Un tipo estaba gritando y pateando alguna silla de la terraza medio ocupada. Paralizado por la extraña situación, el tipo, de unos cuarenta años, sudoroso, exaltado y en brazos de Baco, lanzó un vaso contra el interior del bar y vociferaba contra un hombre que estaba sentado fuera. Su ira se dirigía a la dueña del bar. Finalmente, se ha ido dando una colleja a una pobre mujer mayor que simplemente le increpaba para que se fuera, y ante la amenaza de la próxima llegada de la policía. Yo, sin la planta de Loquillo y sin los cojones de Puyol, he seguido al tipo, a una distancia prudencial, que deambulaba por las calles adyacentes.
Cuando ha llegado la pasma (Mossos d'Esquadra, Catalonia of course) les he indicado donde estaba. Los dos pipiolos con chapa y pipa, también sin la planta de Loquillo ni los cojones de Puyol, le han interpelado excesivamente educados. El tipo, borracho cual Angel Cristo en día de función circense, ha iniciado el típico diálogo de besugos interminable. Amenanazando continuamente a los mossos con la típica frase de moda entre delincuentes en Catalonia: "Me vas a pegar". "Te denuncio". La situación se estaba convirtiendo en kafkiana y recurrente. Ha tenido que llegar otro coche patrulla con el poli malo, el que tiene la planta de Loquillo y los cojones de Pujol, para que al mínimo atisbo chuleril del tipo, lo reduzca y le ponga las esposas de rigor, amén de recoger las papelinas de rigor que habían salido despedidas en el fragor de la batalla.
Les Corts, Ciudad de Vacaciones, le espera.

En sus inicios, los Mossos eran un cuerpo considerado entre la mayoría de la sociedad como chulesco y prepotente. Quizás esperábamos, tras la mala leche que solían gastar Policía Nacional y Guardia Civil, una agrupació d'escoltes o sardanistes. En la actualidad, entre el perfil dinkywinkiano dibujado por el tandem Saura-Boada y los escándalos de torturas en la comisaría de Les Corts, me da que los Mossos andan acollonits. Esto es, achantados. No sea que los empuren desde Asuntos Internos.

Es el sino de este país. O nos pasamos o no llegamos.
Quemamos conventos o nos inclinamos al franquismo.
Imponemos el castellano o exigimos el catalán.
Atascamos las autopistas o colapsamos el bicing.

Gente que conozco (IX)... Ruth

Su vida, sus algo más de cuarenta años ya, se resumen en dos palabras: Umberto Tozzi. Lleva toda la vida amándole y recordándole. Es una fan de manual. Continúa comprando compulsivamente el material y/o merchandising cada vez más menguante acerca de su persona. Continúa acelerándosele el corazón las escasas ocasiones que aparece, decrépito ahora, en televisión. Continúa fantaseando sobre sus supuestos encuentros con su ídolo. A veces pienso que vivió una tórrida relación con él, a veces pienso que ni tan siquiera se fijó nunca en ella.

Umberto y ella son un misterio. Es su misterio, su secreto, su mundo, su burbuja. Y no piensa pincharla nunca.

Pero, si yo fuese Ruth, y a estas alturas del partido, y, viendo como se conserva el tal Umberto,... yo me buscaría un cubano de carne y hueso.

Que se llama Soledad...

Se han ido. Me han dejado solo. Es lo que tiene no ser maestro o no ser niño.

El primer día de Rodríguez ha sido anodino.

A ver si mañana llamo a Paquirrín y montamos una fiesta, ahora que tengo la casa libre y Cantora esta embargada.

Aunque pensándolo mejor, igual no le llamo.

El Estado vela (a veces) por tu seguridad (II)

Estaremos de acuerdo en que el Estado, cuando una pareja casada o de hecho, heterosexual u homosexual, pretende adoptar un hijo le exija una serie de requisitos para asegurar la educación del adoptado, esto es, una situación económica, laboral, psicólogica estable.

¿Por qué, entonces, el Estado permite la reproducción impune entre dos personas de distinto sexo sin asegurar los mismos requisitos? ¿Quién ha comprobado que la futura gestante y presunto semental cumplen los parámetros descritos en el párrafo anterior?

Me temo que nadie. Tampoco estoy pidiendo la esterilización preventiva. Pero en la futura y polémica asignatura de Educación para la Ciudadanía podrían incluir un tema (o dos) acerca de esta cuestión.

La banda sonora de mi vida (Track 6)

"Cadillac solitario"

Canta: Loquillo y los Trogloditas

Letra y Música: Sabino Méndez/ José María Sanz

El tipo más duro y más chulo del Clot canta esta balada, himno de toda una generación entre la que me incluyo. Siempre he sentido debilidad por Loquillo, porque detrás de esa fachada petulante, engreída y perdonavidas, de mitómano recalcitrante había alguien capaz de luchar por una idea, aunque esa idea fuese algo tan descabellado como parecerse a Elvis, y con ello, como efecto colateral, hacernos disfrutar de la música a los demás.

¡¡Y yo mientras, sigo esperando un amanecer en el Cadillac con la rubia en el asiento de atrás!!!... Empieza a hacerse tarde. Me da que no va a venir

Turismo ideológico

Y a buen seguro que habrá gente que cumplirá a rajatabla la descarada ironía de este magnífico cartel de Gorkalimotxo.

¡Iberia plural forever naiden!

El Estado vela (a veces) por tu seguridad (I)

Estaremos de acuerdo en que Aznar se equivocó en lo de "quien te ha pedido que conduzcas por mí". Son cosas que afectan al resto de la sociedad. Un conductor borracho o agresivo al volante afecta a los demás, y puede dañarles gravemente.

En cambio, podríamos discutir sobre la obligatoriedad del uso del cinturón de seguridad o del casco en la conducción, dado que son elementos que sólo velan por la integridad del conductor. Y su muerte o paraplejía no perjudica, objetivamente a nadie, tan sólo a él. Cómo mucho podría suponer una carga el Estado, en la medida que el sistema sanitario tendría que asistirle a él en caso de paraplejía, o el sistema de pensiones que tendría que asistir a su familia en caso de muerte.
Lo mismo podríamos decir del tabaco, del alcohol o el resto de drogas, si dicho consumo se efectua en solitario. Estaríamos también de acuerdo en que dicho consumo en compañia de otros podría resultar peligroso, ya sea en forma de contaminación del ambiente o de generar comportamientos agresivos, amén de delicuencia para financiar la compra de dichas sustancias. O estaríamos también de acuerdo en que dicho consumo afecta al sistema sanitario pagado por todos nuestros impuestos.

¿Entonces por qué se permite que miles de personas corran delante de los toros en San Fermín? ¿No son compartamientos de riesgo? ¿No gravan nuestro sistema sanitario? ¿No se está permitiendo impunemente poner en riesgo de muerte a esas personas? Y no me vale decir que las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad velan para que personas que no estén en plenitud de sus facultades físicas y/o mentales, esto es ebrias, corran delante de los toros. ¿El resto de personas, se las supone sobrias, no corren, acaso, peligro?

Moraleja: Si asumimos el papel del Estado de rollo protector y paternal, que éste sea consecuente y lo sea siempre.

Yo no me puedo bañar libremente en un playa con bandera roja ondeante si no es bajo riesgo de multa espectacular y, en cambio, si puedo correr sin ningún tipo de impedimento administrativo delante de no sé cuantos toros y cabestros en la curva de la calle Estafeta de Iruña.

La banda sonora de mi vida... (Track 5)

"Me muero por divertirte y que me beses cuando despierte, acomodado en tu pecho, hasta que el sol aparezca,... crear, soñar, dejar todo surgir, aparcando el miedo a sufrir".

Aunque huela a canción del verano y a recopilatorio de Grandes Éxitos. Aunque Alex Ubago fuese un bluff del que nunca más se supo. Aunque me produzca vergüenza ajena reconocer mi querencia a la Oreja de Van Gogh, y a Amaia Montero en particular. A pesar de los pesares, "Me muero por conocerte" me encanta. Y, aunque pueda parecer retorcido, también me encanta la tal Amaia. Y, aunque pueda parecer más retorcido todavía, me encanta su tinte de pelo.

Rick (Humphrey Bogart) le decía a Ilsa (Ingrid Bergman) en esa lacónica e impagable escena del aeropuerto de Casablanca: Siempre nos quedará París.

Esa canción siempre me recuerda a Euskadi. A aquellas vacaciones del 2002. A aquella sinuosa carretera de la costa que unía Zarauz con Zumaya. A La Concha. Al Jai Txiki. Al Telesforo.

Esta canción me recuerda a Sue Ellen, a Sue Ellen, y a Sue Ellen.

A ti y a mi, a nosotros, siempre nos quedará Zarauz.

Práctico o friki (III)

Bricotecnomanía. Yo sustituiría el papel que actúa como pantalla de la luz por otro material más ignífugo.

Todavía recuerdo cuando Amalia María, mi suegra, a la que en breve dedicaré un Gente que conozco, con el síndrome de Diógenes como leif motiv del post, se dedicaba a envolver la lámpara de la mesita de noche de la habitación donde dormía nuestro segundo vástago con una toalla para atenuar la intensidad de la iluminación, con el previsible resultado del incendio de la toalla. Sepa, querida y adorable suegra, que existen unos dispositivos que venden en las ferreterías que regulan la intensidad lumínica sin recurrir a ese tipo de chapuzas.

Gente que conozco (VIII)... Los Ph's (Pobres Hombres)

De aspecto físico, un híbrido entre José Montilla y Pepe Blanco, pero con el peinado a lo Acebes, los pantalones de tergal, preferentemente de color crema, con ralla planchada inmaculada, son indispensables en su vestuario. También las camisas blancas con alguna rallita vertical. Desconocen la existencia de Replay o Bikkembergs. Creen que Miss Sixty es un personaje de comic. Suelen renovar su patético vestuario en algún mercadillo del extrarradio, excepto en citas importantes que van al C&A. Citas importantes para ellos son la comunión de su hija obesa con tirabuzones en ese restaurante de carretera con buffet libre. Últimamente, se ha abierto el mundo a sus pies con el boom de zapaterias chinas (¡Zapatos de rejilla a 12 euros,... venid a mí!). No les gusta ni entienden el fútbol. Desde que "Noche de fiesta" dejo de emitirse ya no ven la televisión. Quizás algun especial musical tipo "¡Murcia que bonita eres!. Cuando van a votar, siguen buscando vanamente la papeleta de Adolfo Suárez. Por supuesto, conducen un Seat Toledo o Córdoba, y el domingo por la mañana es tiempo reservado a la limpieza del coche. En lo que se refiere al tiempo reservado a la locura, nunca han pisado un bar de copas, ni de jóvenes (fueron jóvenes alguna vez?).

Nacieron ya con el alma caducada. Son anodinos.

¡Cambiad, cojones!. No hágais que os consideremos prescindibles

Gente que conozco (VII)... Mayte

Hipocondríaca hasta el límite, siempre padece la enfermedad de moda, ya sea cealiquia, ya sea fibromialgia. Abierta siempre a las nuevas tendencias médicas y/o paramédicas, ya sea risoterapia, ya sea chocolaterapia. Afiliada a Intermon, GreenPeace y Amnistía Internacional. Seguidora acérrima de la comida ecológica. Se comporta como si estuviera amenazada por un grupo terrorista: nunca sabes donde está, nunca contesta tus llamadas, te llama ella, siempre está con alguien, nunca conocemos a ese alguien. Para rematarlo, a Sue Ellen y a mí, siempre que hay detenciones del GRAPO se nos pone un pálpito en el corazón. Y consultamos en las noticias las iniciales de los presuntos terroristas por si coinciden. Siempre hemos pensado que da el perfil de ese tipo de terrorismo. Lo de ETA no le pega, aunque tiene una pinta de Nekane que tumba de espaldas.

La banda sonora de mi vida... (Track 4)

The Cure, la mítica banda punk inglesa liderada por Robert Smith, toda una referencia del pop de mediados de los ochenta. Y Boys don't cry su canción más emblemática. Dedicada a Oscar e Isra por aquella botella de cava que ganamos en aquel tugurio de las Alpujarras en aquellas Navidades del 87 por adivinar el nombre del vocalista.

¡Cuan descaradamente felices e inocentes eramos!... ¡Pero sigo sin conocer a las amigas de Miss Alpujarra 1987! Debe ser ya tarde para eso. Estarán algo ajadas. Yo también debo estarlo. Vosotros más

No soporto(I)... la Fórmula Uno

Me revienta que llamen deporte a algo que consiste en veintipico tíos al volante de engendros millonarios que sólo hacen que fomentar la siniestralidad en las carreteras. Me revienta estar en conversaciones donde se emplean anglicismos como pole position (¿quién se pone primero?), paddock (¿garaje?), chicane (¿doble curva?). Me revienta que un niñato con residencia fiscal en un paraíso ídem se autootorgue la representatividad de un país, y hasta haga sonar su himno cuando gana. Me revienta que cienmil borregos acudan con todo tipo de merchandising hortera a todos esos eventos. Me revienta que las comidas del domingo se vinculen a la hora de emisión de dichos coñazos. Me revienta tanto analista de lunes de gran premio dominical.

En definitiva, me aburre soberanamente.

Catalina se mosquea (I)

A Catalina no le gustado el inquisidor juicio de valores con el que la he sentenciado desde este púlpito virtual. Arguye que que no es engreída, en todo caso se define como soberbia. También me acusa de usar la exasperante técnica para algunas mujeres (con ella ya sé que eso no funciona) del palo y la zanahoria... por un lado te la meto doblada, pero por el otro te doro la píldora. En cambio, a otras mujeres eso les pone.

Como no ha vuelto a proferir su definición perfecta hacia mi persona: DESEQUILIBRADO. Lo cierto es que lleva varios años calificándome así. Y cada vez lo hace con más intensidad. También me ha dicho que en vez de juzgar a los demás, me haga un autoanálisis detallado de mi interior. Recojo el testigo y crearé en breve un apartado dedicado a mi, y titulado "Pijiprogres y alrededores". Que es lo que soy según tu lengua viperina.

No te preocupes Catalina. Esta misma mañana, antes de recibir tu acostumbrada sarta de improperios, ya había reservado hora con el Departamento de Salud Mental del Centro de Atención Primaria. Me había saltado la última visita con la psicóloga. No me han dado cita hasta el 3 de septiembre.

¿Serás capaz de soportar pizzas y catacumbas con un borderline?