dimecres, d’agost 29, 2007

No volveré a ser joven

"Que la vida iba en serio / uno lo empieza a comprender más tarde / -como todos los jóvenes, yo vine/ a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería / y marcharme entre aplausos / -envejecer, morir, eran tan sólo / las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo / y la verdad desagradable asoma: / envejecer, morir, / es el único argumento de la obra."

Jaime Gil de Biedma

Hace unos meses que cumplí cuarenta años. Parece que me he bebido la vida de un trago. Pero sigo teniendo sed, mucha sed. Según las estadísticas, el vaso debe estar medio vacío, o medio lleno, si nos atenemos a la teoría de la noria descrita en elpost anterior... Pero me da pánico acabarme el vaso,... que apaguen las luces,... que cierren el local,... que me manden a dormir,... eternamente.

Pellízcame VIDA, sigue pellizcándome con rabia EXISTENCIA. Quiero seguir desvelado

dissabte, d’agost 25, 2007

Ciclotimia y/o bipolaridad

Según el diccionario de la RAE: Trastorno afectivo caracterizado por la alternancia de excitación y depresión del ánimo y, en general, de todas las actividades orgánicas. También llamada psicosis maníaco-depresiva.

Según el diccionario froidennaindaniano: Dícese del individuo que, en ocasiones (algunas), se cree el rey del mambo (veáse el puto amo) y/o, en ocasiones (las restantes), la última mierda del mundo mundial (veáse el último mono).

Expresado de forma magistral en este post de Álvaro Naira:

"La noria. La puta noria. Unas veces está arriba y otras está abajo. Gira sin parar, despacio o deprisa, según le apriete el mando el guarda de seguridad.

Cuando bajas, te salpica todo el barro. Das con los pies bamboleantes desde tu cabina en el suelo. Si te inclinas y agachas la cabeza, rozas el fango hasta con los dedos. Dejas de ver. Sientes el contacto frío del metal de la barra de seguridad en la frente. No puedes salir. Te conviertes un un muñeco de trapo. Eres la mierda. No eres nadie. Deberían escupirte al pasar. Te entran ganas de estallar en llanto, de pedir perdón por existir, por haber nacido. Nada de lo que has hecho con tu vida ha tenido sentido jamás. Has perdido el tiempo. Tienes que centrarte. Dejar de hacer castillos en el aire. Tú no eres distinto al resto de la humanidad. Eres un gilipollas, y encima un gilipollas con pretensiones. Te crees algo, y no eres nada. Te entra la risa; te ves en el espejo y es como los del callejón del Gato: estás tristemente deformado, pero te das cuenta, con un escalofrío, de que esa imagen demasiado alta, demasiado baja, demasiado gorda o demasiado flaca, con la cabeza enorme y los pies diminutos que culebrea frente a ti, es la real. Escribir es una gilipollez; es cantarle a la luna, pero con la intención de alcanzarla, de pedirle que baje hasta ti para que te la comas como si estuviera hecha de requesón. Tú no vas a triunfar. Triunfan cuatro. No eres lo bastante bueno y, aunque lo fueras —y no lo eres—, eso no es lo que importa. Tú no conoces a nadie. Tú no vas a publicar ni aunque te atrevas —y no te atreves—. No vas a comerte una rosca, así que deja de volar, que tú no tienes alas, imbécil. Encuentra un maldito trabajo de verdad, cásate y ten tu hipoteca, tu cochecito y tus cachorros. Cuando la noria baja, comprendes que todo es estúpido, y te tiras el resto del día hecho una pelota en un rincón de tu casa. No te mueves. Casi ni respiras. No te duchas porque quieres oler mal, quieres sentirte igual de sucio por fuera que por dentro, quieres rebozarte en tu dolor y en tu mierda y ahogarte en chorretones de lágrimas, esas que tú nunca sueltas porque, claro, lo olvidaba, tú nunca lloras.

De pronto la noria sube. Se pone en marcha. A veces tarda más; a veces tarda menos. Entonces, vuelas. Te da el viento en la cara y te despeina. Los zapatos se levantan del suelo. Tú no tienes el control; no puedes hacer nada para impedir que ascienda. Dios, a veces sube tan deprisa que hasta te mareas. Empiezas a gritar de júbilo, a darle leches al metal. Te quieres poner de pie, quieres alzar los brazos y exclamar que eres el rey del mundo, que la ciudad te besa las botas, que el mundo existe tan sólo para chuparte la polla. Estás tan elevado que puedes verlo todo. En ese maldito momento, eres capaz de cualquier cosa, porque estás arriba, estás tan arriba que tienes una visión completa del paisaje. Los que se arrastran por el suelo son como insectos, hileras de hormigas miserables. Tú no. Puedes triunfar y vas a hacerlo. Ese pico increíble, esa maravillosa sensación de que conseguirás todo lo que te propongas, de que ya lo estás consiguiendo, es LA HOSTIA."

Y,.. como decía un tal Jesús hace 2.000 años: “El que esté libre de pecado que tire la primera piedra”. Agradecer a un tal Juan que recogió dicha frase en sus Evangelios (Jn Cap 8, Vers 7).

Aunque contextualizando deberíamos decir: “El que esté libre de paranoias que lo diga en voz alta”

Teoria del pluriempleo

Resulta paradojico observar que la banda asesina de ETA sólo logra culminar con éxito sus atentados en períodos vacacionales. El resto de intentos de atentar durante períodos laborables se ha saldado con sonoros fracasos (veáse Ayamonte o Castellón).

Mi teoría, seguramente tan paranoica como la del asesinato de Lady Di o la de los Peones Negros para con el 11-M, se fundamenta en los hechos expuestos en el párrafo anterior:

En períodos laborales, actúan los etarras de postal, los recién llegados de la kale borroka, okupas y consumidores habituales de kalimotxo como principal virtud, quizás bregados en la guerrilla urbana de contenedores y cajeros automáticos, pero incapaces de activar una bomba o sobrevivir a un control policial con absoluta indiferencia. Con estos mimbres, la cesta acaba siempre en manos de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad.

En períodos vacacionales, los etarras con solera, los entrenados en campos de Libia, Irán o Cuba en los años 70 y 80, y actualmente retirados en algún restaurante vasco en Uruguay o Méjico o en alguna asociación cultural por la pervivencia del deporte aizkolari o de la cata del txakoli, deciden, en vez de jugar a paint-ball con el Kantauri de turno, pasar a la acción y revivir la transición. Lógicamente, su capacidad explosiva queda acreditada, así la T-4 es un clon de Hipercor (con la misma estúpida y demagógica disculpa del aviso previo) o el cuartel de Durango una copia del cuartel de Vic.

Moraleja: Que terminen ya las vacaciones y vuelvan a su trabajo habitual los etarras con solera y dejen paso a las nuevas y chapuceras generaciones de etarras de postal incapaces de cumplir sus deleznables objetivos.

dimecres, d’agost 22, 2007

Mujeresquenofumannifaltaqueleshace(II)... Mari Pau Huguet

En Catalunya hay un término, mitad jurídico, mitad genealógico, que la define a la mujer en cuestión:
La pubilla.
Hija única o primogénita de una casa.
Chica que, por su belleza o simpatia, es elegida por los participantes en el baile de la fiesta mayor.
Mujer instituida heredera, generalmente por parte de algún ascendiente, en cuyo caso se solía reservar para ella todo el patrimonio.
Quizás haya adelgazado excesivamente en los últimos tiempos. Quizás siga siendo un poco pánfila y repipi. Quizás ese acento de lo Lleida le haga parecer algo provinciana. Quizás el estilismo en el vestir no sea su mejor virtud.

Pero sigue siendo una muñeca.... La nina de Catalunya... La Mari Pau

Inglés de pacotilla

El texto que reza en este luminoso en la autovía de Valladolid, a su paso por Ataquines, es, desde mis limitados conocimientos de inglés, manifiestamente incorrecto.

"Desde el 1 de Enero, 1699 asesinados" díria la traducción literal del rótulo de leds.

Estaremos de acuerdo en que las agresivas campañas publicitarias de la DGT nos han hecho reflexionar a la mayoría (Aznar es un universo paralelo,... Matrix se llamaba) sobre la responsabilidad al volante. Y también podríamos considerar algunos accidentes como homicidios, pero de ahí a considerarlos "killeds", esto es, asesinatos media un abismo.

Además, con todo el respeto para las tierras castellanas, ¿que pinta ese luminoso en inglés?. Que yo sepa, los turistas británicos y europeos suelen veranear en la costa mediterránea. Probablemente, en esa carretera sería más adecuado un luminoso en portugués o en árabe, que suele ser la lengua materna de los extranjeros emigrantes que circulan por ahí en vacaciones destino a sus antiguos hogares, además de españoles.

También sería adecuado que la DGT filtrase sus mensajes mediante un traductor nativo de los que suelen cobrar a tanto la palabra. Les habría costado 0,18 Euros.

diumenge, d’agost 19, 2007

Todo un descubrimiento...Hernan Casciari

He descubierto hoy a este argentino, Hernan Casciari. Su literatura promete tanto como la carrera futbolística de Leo Messi.

"Los hombres —mayores o púberes, lo mismo da— tenemos una extraña virtud: sólo sabemos de qué modo actuar cuando ya ha pasado la ocasión propicia o cuando ésta aún no se ha presentado. En el momento preciso, justo allí, no podemos reaccionar; antes y después, lo tenemos más claro que el agua. Pero al menos lo sabemos, con tardanza o con clarividencia, pero lo sabemos; y eso es lo que importa." Extraído de Instrucciones para la masturbación del hijo

Ha publicado dos novelas 'Más respeto que soy tu madre' (Plaza & Janés) y el "Diario de una mujer Gorda" (Editorial Sudamericana). Actualmente está preparando su segundo libro de relatos, 'España, perdiste', que publicará Random House Mondadori en septiembre de 2007.

dissabte, d’agost 18, 2007

Se acabó el chollo... empieza el curso

Tras 23 días de vino y rosas, dejando a Madrid, Roma y Llança en el camino, y varios cientos de euros también, regreso a casa con (pongámonos pedantes) un background positivo
...Y también con una supuesta piedra merodeando agazapada (¡sé que estás ahí, cabrona!) en el riñon derecho y deseosa de hacerse notar en forma de cólico nefrítico. Mientras quede Buscapina Compositum en el pastillero seguiré feliz.

dijous, d’agost 09, 2007

Que tremoli l'enemic

Tradicionalmente las llamadas "mujeres de..." han sido políticamente y/o socialmente mucho más activas que los llamados "esposos de...". Esto es, Ana Botella ha sido elevada a la categoría de consejera del Ayuntamiento de Madrid (quizás como parapeto de un sagaz Gallardón), Mercedes Romero fue diputada por Cádiz en la era de esplendor de Felipe González, Marta Ferrusola ejerció de primera dama in pectore del eterno Jordi Pujol, a imagen y semejanza de Evita Perón, esposa, claro está, del tal Juan Domingo. Por no hablar de la eterna esperanza blanca, y más den tiempos de Obama, Hillary Clinton, esposa del ocho años presidente de los EE.UU.

En sentido contrario, las dirigentas del mundo mundial se han caracterizado por tener maridos inanes, insípidos, prescindibles. Así, podríamos preguntarnos, sin encontrar respuesta, a que dedican el tiempo libre los esposos de Margaret Thatcher, Esperanza Aguirre, Mª Teresa Fernández de la Vega, Pilar Rahola,... seguro que a la política, utilizando el rebufo de sus parejas, no.

La excepción a la regla la encontramos en la Plaça Sant Jaume:
  • Lado montaña, sector Generalitat de Catalonia, Joan Saura.
  • Lado mar, sector Ajuntament de Barcelona, Inma Mayol.
Son la ecuación perfecta, la cuadratura del círculo,... son Isabel y Fernando, son el Xoan y la Inma. La pareja política que tanto monta, monta tanto. La que desgobierna la Catalunya del apagón, de las rodalies de RENFE, del aeropuerto, de los atascos en las autopistas. La que aglutina todo el poder en Catalonia en estos momentos vacacionales de Pepe Montilla y Jordi Hereu.

¡¡¡Volved pronto!!!