Lo lleidatà (I)

Obro aquest espai per deixar constància de paraules que utilitzem a la nostra familia i/o entorn

gavinet..................ganivet
empeçar................començar
mixó......................ocell
llangonissa............botifarra
empènyer.............empentar
berberechu..........escopinya
sacatapos.............tirabuixó

Efecto mariposa

Hoy he visto la cara de la derrota en una persona.
Y me he sentido, en cierta manera, responsable.
Lo siento.
Aunque sea por la ínfima parte que me toca.
Pero también quiero que conste en acta que yo solo pasaba por ahí.

Nainoná

Toda mi niñez y adolescencia la viví en el barri de Gràcia, a escasos 200 metros del Raspall, la plaça dels gitanus. Si bien nunca tuve amigos gitanos, si jugué con ellos en la calle con total naturalidad e inocencia, libre de todo prejucio, aunque siempre con la perplejidad, entonces, de estar con gente singular, diferente. Recuerdo a la Rosita, una gitana de mi clase (mejor dicho, la gitana de mi clase),... con doce años era ya una mujerona, unos pechos inmensos y turgentes se adivinaban bajo sus repegados jerseis de lana caseros dos tallas más pequeños sobre los que reposaban unas larguísimas melenas más negras azabaches que la solvencia de los Hermanos Lehman.

Bueno... ¿y qué?... pensarás querido lector de este blog cada vez más esporádico. Recuerdo esa canción de Serrat "Enciendo un cigarrillo, y otro más... Un día de ésos he de plantearme muy seriamente dejar de fumar, con esa tos que me entra al levantarme.. Por cierto, al techo no le iría nada mal una mano de pintura". Pues eso, empiezo contando una cosa y me pierdo en los detalles banales, en lo lateral y lo colateral. Vayamos al tema, al moll de l'os como decimos por aqui.

De lo que quería hablar era de la rumba catalana, forma de expresión musical tan catalana como la sardana (también dícese del insufrible baile practicado por todas las señoras marías los domingos por la mañana en la plaza aledaña a la iglesia de su pueblo, previo paso a engullir un plato de escudella en invierno, de calçots en primavera, y rovellons en otoño,... en verano no sé que comerán, pero a juzgar por el tamaño de su refajo seguro que Biomanán Complex no es lo que ingieren). Ya me he vuelto a ir por la tangente y por la arcotangente. Un día de estos tenemos que hablar de trigonometría. Pero hoy he hecho propósito de enmienda y HOY VAMOS A HABLAR DE LA RUMBA CATALANA.

Relegada desde siempre a la dudosa categoría artística de amenizar la programación íntegra de la BBC, esto es Bodas Bautizos y Comuniones, amén de melopeas y curdas del irrefutable género etílico, la rumba catalana se ha asociado a un refrito entre el flamenco andaluz y la guaracha cubana, aunque manteniendo una personalidad propia alejada de toda ortodoxia musical. La rumba catalana es música abonada con el germen de los gitanos catalanes. Discutiríamos sobre si su origen deviene de la plaça del Raspall o de la calle de la Cera en el Raval, pero eso daría para un debate entero y hasta para unas jornadas para el diálogo. Definiríamos la rumba catalana como el grupo de gitanos de Barcelona que tocaban al compás del dos por cuatro o cuatro por cuatro y acompañados de bongos en los saraos particulares y en las verbenas de barrio. Pero lo que convierte a la rumba catalana en sonido emancipado es ese sonsonete tan inconfundible conocido como "el ventilador". Ese "truco tan ingenioso y de fácil ejecución", según Gato Pérez, y, "que consiste en darle a la guitarra combinando ritmo, melodía y percusión": esto es, rasguear el instrumento a la vez que se tabalea la caja con la mano. Gato Pérez sintetizó la rumba en palabras de la misma forma que la ejecutó: "... Supe que los gitanos llevaban doscientos años en Gràcia, Hostafrancs y El Portal -calle de la Cera, cuna de Peret y Los Amaya- y que, de siempre, habían hecho una música orgullosa de sus orígenes. (..) Y me dijeron que había fundado una dinastía de guitarristas apodados los Pescadillas, que habían cruzado el fllamenco levantino con la música cubana gracias a los marineros caribeños que recalaban en La Planxeta del puerto de La Barceloneta. Y que en el Charco de la Pava de la calle Escudellers, el Legañas y el Pescadilla dejaron fecundar sus guitarras por el güiro y el bongó, y que a ese potaje llamaron rumba catalana, y que Carmen Amaya, del Somorrostro, la paseó por todo el planeta".

Y por si quedaban dudas, luego el tal Pérez, el Gran Gato, le puso verso y música:

La rumba que coneixem

no és de la Xina ni del Japó.

La nostra rumba de Barcelona

viu marejada de voltar el món.

La rumba neix al carrer

filla de Cuba i d'un gitanet

i sa germana que és l'havanera

és gronxadeta entre mariners.

P.D. Dejo video de Peret donde da una clase magistral de resucitar a un muerto y llevarlo de parranda a ritmo de ventilador que para sí ya quisiera Fujitsu en sus últimos modelos de aire acondicionado.

¿Quién quiere silencio?

Queremos ventiladores ruidosos, signo inequívoco de diversión.

Quid pro quo... pío, pío, pío....

Ganar al eterno rival de tu ciudad, veáse once tipos vestidos de azul y blanco con un periquito como mascota, en el minuto 103 del partido y de penalty injusto es una secuencia clásica de anuncio de Visa Mastercard.

... Eso son cosas que el dinero no puede comprar.

Decía Bill Shankly, manager del Liverpool de los años setenta, "el fútbol no es sólo una cuestión de vida o muerte. Es algo más importante que todo eso". La muerte, en forma de catatonía acelerada, la he visto hoy en ocasiones. Messi, al ejecutar impávido el penalty, ha hecho saltar en mí la chispa de la vida, cual anuncio de Coca-Cola.

El dar a alguien exactamente lo que merece, no mas ni menos, esto es, la imposición de una pena en la medida exacta de un crimen. Eso es lo que hemos hecho hoy. Vengarnos de aquella Liga que nos quitaron Tamudo y diez más hace dos años. En latín significa, querido lector, quid pro quo. Por tanto, querido lector, nunca te acostarás sin saber una cosa más. Yo hoy quizá me acueste pronto. Pero seguro que me dormiré tarde. Sue Ellen es sábado y hay cosas que celebrar. ...Y hasta aquí puedo leer.

... Eso también son cosas que el dinero no puede comprar

Viva Lumière!!!

Hay frases míticas que nos ha regalado el cine:
Algunas para reír:
"Nos hacemos unas pajitas pero sin mariconadas"......." (Torrente1)
"Alégrame el día" (Harry el sucio dirigiendose al chorizo que tiene encañonado y amenaza con escapar).
Otras para emocionarnos:
"A Dios pongo por testigo que nunca volvere a pasar hambre" Escarlata O'Hara en "Lo que el viento se llevó"
"Nos podran quitar la vida... pero jamás nos quitarán... la libertaaaaaad" (William Walace en "Braveheart")
Otras para asustarnos o intimidarnos:
"En ocasiones veo muertos. Están en todas partes. Sólo ven lo que quieren ver" (el niño de "El Sexto Sentido")
"Voy a hacerle una oferta que no podrá rechazar" (Al Pacino en "El Padrino" al pretender cobrar una vieja deuda)
Y,... otras, afortunadamente, para enamorarnos, para conquistar a nuestras supuestas parejas en en esas imaginarias veladas que nunca llegamos a concretar, por hache o por be:
"El amor significa nunca tener que decir que lo sientes" (infumable en todo lo demás "Love Story").
“Cuando te das cuenta que quieres pasar el resto de tu vida con alguien, quieres que el resto de tu vida empiece cuanto antes” (el caústico Billy Cristal a la pánfila Meg Ryan bajo el muérdago en aquella nochevieja neoyorquina de " Cuando Harry encontró a Sally")
.....
Pero,...
si nos ponemos tiernos,
melifluos,
diabéticos de la muerte.
Hay una frase, una película, un escenario, unos protagonistas que definen al cine como catarsis de sentimientos, de emociones, de "querer ser como ellos", "de querer estar allí".
...
...
"Siempre nos quedará París"
Casablanca
París
Ingrid Bergman y Humphrey Bogart

Y allí van este, presumiblemenete tórrido, mes de agosto Sue Ellen y FroidenNaiden.
A autoafirmar a les quatre vents du Paris que estamos, que seguimos, igual de enamorados que aquel lejano, lejanísimo, 24 du julliet de 1993.

Sabado, sabadete.

En vez de polvete, dejémoslo en bungalow con chanclette.

Cena familiar.

Embutidos y Pizza tarradellas.

Ribera del Duero of course

2 matrimonios. 4 churumbeles destroyers.

Cubata, cubatita.

No ice. Game over. Se acabó la fiesta.

Siempre nos quedará Trivial Game.

Pregunta:

¿Quién era Churruca?

Respuestas (todas válidas)

a) Marino de la guerra de Trafalgar (cuantos años desde entonces waiting Torres eurogoal)

b) Extremo izquierdo del Athelic de Bilbao en la década de los setenta

c) Marca emblemática de pipas de girasol. De las PIPAS DE GIRASOL CON MAYUSCULAS. Con su exacto punto de salazón y óptimo estado de cocción.

Si hay que elegir la respuesta que mejor defina la definición de CHURRUCA, la respuesta es inapelable:

Churruca es uno de esos nombres (arrellados, diríamos en catalán, esa LENGUA tan imperialista, dicen por allende el Ebro, en estos tiempos; enrraizados diríamos en otra lengua, esa en la que platican intelectuales como Luis Aragonés e Iker Casillas, del otrora imperio donde no se ponía el sol) que en el imaginario popular sólo admiten una respuesta válida infinitamente más que las otras.

¿Cuántas anodidas tardes, sea en el idioma que sea, viendo la enésima reposición veraniega de El coche fantástico o de El cor de la ciutat hemos anegado el cenicero de chupadas cáscaras del fruto seco valenciano con su exacto punto de salazón y óptimo estado de cocción?.

Serrano's girls

No están todas las que son. Pero casi todas las que están son.

No sé si fuman, no fuman, llevan parches o acuden a acupuntura de desintoxicación tabaquica.

Pero son Mujeres de Bandera.

Belén Rueda, Lydia Bosch, Jaydy Mitchell, Natalia Verbeke, Elsa Pataky.

No sé si Diego Serrano ha muerto o estaba soñando en la serie de referencia de la década 2000-2010.

Pero parafraseando a los monarquicos más recalcitrantes (...pero, eso existe todavía?):

Serrano (Diego) ha muerto... Viva el serrano (jamón), de recebo, extremeño, de Trevélez, de Teruel
... pero por encima de todo vivan las mujeres serranas.

Mujeres que fuman (V)... la Pataky (Elsa Pataky)

Hay mujeres a las que se conoce, cándidamente quizás, sólo por el nombre de pila. Así tendríamos a Marilyn, a Winona, a Audrey. Son mujeres, por lo general, esencialmente bellas, vulgo guapitas de cara, frágiles, inocentes, esculturas ideales que cobran vida para nosotros, tristes aprendices de Pigmalión.

En cambio, hay otras mujeres que consiguen entrar en el imaginario erótivo-festivo de nuestro equipaje sentimental con el artículo delante del nombre. Está reservado sólo a áquellas, llamadas diosas, como la Bardot, la Schiffer,... la Pataky. Son las mujeres anheladas única y exclusivamente por su cuerpo, por sus curvas de vértigo, por sus dimensiones de mareo. Son una forma de rebajarnos (o elevarnos según se mire) a los más bajos institos animales primitivos. Al deseo de carne. Son las madres de la manada. Áquellas con las que el macho quiere aparearse con extrema fruición. Áquellas cuya extraordinaria tipología antropomórfica haría exclamar a más de uno si nos viera por la calle con ellas aquella expresión tan denigrante para nuestra hombría: ¿Ya te la acabas?. Envidia, puta envidia es la que téneis.

Elsa Pataky, elevada por derecho propio a la categoría de la Pataky, vuelve a ser portada, acuática en este caso, de Elle en este mes de julio. Bendita diferencia respecto a otras sirenas, veáse la pánfila e infumable sirenita de Disney o veásen los vanos intentos sireniles de Gemma Mengual (campeona de sincroalgo) o Daryl Hannah (mujer pescadilla en 1,2,3, Splash) que recuerdan más bien a unas nadadoras checoslovacas untadas de clenbuterol hasta las cejas. Dejo imagen de la portada para goce y disfrute de todos aquellos hombres que se conecten a esta página, un poco recalentada en día de hoy. Y para muestra a nuestras mujeres, amigas y compañeras de lo que consideramos un estricto e inapelable ideal de belleza.

Bulgaria y el PP (II)

... Bulgaria, como todos países comunistas a la derecha del muro, eran famosos por sus Congresos del Partido Comunista donde el lider carismático era elegido con adhesión inquebrantable que, en ocasiones, si nos atenemos a las crónicas de los medios oficiales de la época, superaban porcentajes favorables claramente por encima del 100% de los votos.

Actualizando la metáfora en clave española, algunos medios de comunicación, algo tendenciosos por cierto, están comparado dichos congresos con el futuro congreso del PP de Valencia. Y por ende, a Rajoy y a sus barones regionales leales con la llamada nomenklatura, esto es, la élite que controlaba los mecanismos de poder y donde se establecían estrictas relaciones de sumisión política hacia sus superiores inmediatos.

Yo creo que:

a) Rajoy es un cadáver político. Tiene menos futuro que el duque de Feria como responsable lúdico-pedagógico de un ChiquiPark. En definitiva, infunde menos seguridad que el jefe de la Policía Local de Coslada como vigilante jurado del Museo del Prado.... Si el jurado televisivo Hristo Mejide le examinase como candidato a OM (Operación Moncloa) seguramente asistiríamos a una de los sentencias más crueles y despiadadas del tal Hristo: "Llevas la derrota tatuada a sangre y fuego en tu jeta" podría ser perfectamente su inapelable dictado.

b) El votante fiel del PP, (llaménos a ese personaje imaginario Martínez el Facha) le ha cogido gusto y ganas a la calle (patrimonio en otro tiempo de la izquierda, el separatismo, el sindicalismo, los movimientos vecinales y algunas opciones de cariz dinkywinkianas, tales como ciclistas, hippys, okupas, ecologistas, antitaurinos o plataformas procannabis). Como molaba eso de tomar Colón y aledaños por la patilla, con bandera por montera. Eso sí, aderezado con alguna canción pop adaptada a la manifestación del momento (veáse Coti y Nada de eso fue un error,...Zapatero fue un error cantaban). Así, la familia se rompía, España se rompía. Y el PP e ingentes masas salían cual Capitán Loctite a sellar todas esas roturas zapateriles. L'Estatut, la negociación política con ETA, el jamón York que se comía De Juana Chaos de estranjis (sic), ¡11-M/Queremos Saber/PeonesNegros!, la Educación para la Ciudadanía, la anexión de Navarra cualquier excusa era buena para pasear por el eje Colón-Recoletos.

Además, Rajoy ha decidido terminar con ese pendoneo de sábado, sabadete, y bandera rojigualda en el tapete. Y eso es como prohibir a Ronaldinho irse de farra en la temporada 2008-2009 cuando lleva dos temporadas consecutivas rellenando el bote de Isostar de las caipirinhas sobrantes de las noches locas de Castelldefels.

....(Continuará)

Bulgaria y Cristo Rey (I)

Bulgaria, república ex-comunista de la Europa de Este, tuvo la paradoja hace unos años de tener un legítimo(?) heredero de la antigua estirpe real búlgara como presidente de dicha república. La boutade duró escasos meses. Y, es que, la republica búlgara desde hace quince años solo tiene un rey: Hristo Stoichkov.

Y Hristo Rey en cristiano no ortodoxo se traduce como Christus Rex, exaltación máxima de Jesús en la Tierra, y en castellano como Cristo Rey.

Y Cristo Rey era, desafortunadamente para tan ejemplar personaje, uno de los gritos de guerra del bando nacional en la Guerra Civil, y en concreto de los requetés carlistas. Y también, a la muerte del dictador, dió nombre a una organización paramilitar ultraconservadora con ramificaciones en las llamadas cloacas del estado y llamada a preservar los esencias del antiguo regimen, también llamado el bando azul.

Y el bando azul se reencarnó, tras alguna travesía del desierto (veáse AP, PDP, UCD), en gaviota, también llamada ave que vuela a ras de costa (Marina d'Or y/0 Polaris World of course) pero también icono, estandarte y blasón del Partido Popular.

Si recordamos alguno de esos sinuosos problemas de Física de 3º de Bachillerato: "Supongamos que un tren sale de Barcelona, dirección Zaragoza, a las 15.30horas a 60 kms./hora y otro sale de Zaragoza a las 16.00 horas a 90 kms/hora, dirección Barcelona. ¿A que hora se cruzarán?" recordaremos que lo básico en la cuestión era el inicio y el final. Yo también me he adornado con algunas piruetas y loopings, pero me ha cuadrado el círculo (ya no se dice círculo virtuoso, vade retro cercle virtuós, véase Jan Laporta como víctima de ejercicios trigónomenicos tan arriesgados) al que quería llegar:

Bulgaria y el PP

Adhesiones inquebrantables. ( véase ¡Majestad, por España, todo por España, viva España, viva el Rey!. Esto es, Juan de Borbón tras una tarde de ingesta excesiva de Macallan en la Zarzuela, en pleno tardofranquismo. Eso sí, el whisky lo pagamos a escote los 35 millones de españoles de entonces).

El lider carismático. (véase Kim Sung y King Jong en Corea del Norte).

El mirlo blanco (para neófitos, dícese del ser que destaca de la bandada por sus cualidades extraordinarias).

El tapado (...como molaría sacarse un Zapatero de la chistera de Genova 13. ¿Dove siamo Tamariz? )

(...Continuará)

Il pleuvait fort sur la ... Catalogne

Parafraseando el título de la primera canción que aprendí en francés, de George Brassens para más señas, me vine al pelo como inicio a un artículo sobre agua, lluvías y pantanos.

El eje de pantanos Ter-Llobregat, que abastece a la sedienta, hasta hace poco, área metropolitana de Barcelona, está ya al 44,04% de su capacidad. Esto supone un incremento de más del doble del pírrico índice del 21% que disponía hace un par de semanas.

Estaremos básicamente de acuerdo en que la situación en la que se encontraba Barcelona era prácticamente de emergencia. Los diferentes gobiernos se movilizaron para encontrar alternativas para conseguir mitigar esa carencia que empezaba a amenazar el consumo de la misma agua de boca. Y lo hicieron con mejor o peor fortuna, según los casos:

a) La postura CiU, escaldada por su anterior aprobación del Plan Hidrológico Nacional, y los réditos electorales negativos obtenidos en toda Tarragona, plantearon la opción Ródano (en Francia no votan). Quizás a largo plazo pueda ser una opción válida. Pero necesitábamos el agua ya, no en 2020.

b) La postura verds i ecologistas de debò, esto es Baltasar, conseller de Medi Ambient de la Generalitat, que consistía en traer agua en barcos desde Almería. Aunque la opción pueda parecer descabellada (manda cojones traer agua de zonas desérticas, que además han espabilado sobre manera en hacer una agricultura intensiva basada en un uso racional del preciado líquido incoloro, a costa, eso sí, de arriesgadas inversiones en invernaderos y goteos) por el coste exagerado del transporte, creo que es la mejor publicidad posible para hacernos reflexionar a todos sobre el verdadero precio de llevar agua a nuestras casas y concienciarnos de paso en la llamada nueva cultura del agua basada en un consumo racional.

c) La postura PSOE, donde dije digo digo Diego, esto es, tubería desde Tarragona, también llamado minitrasvase o aportación extraordinaria y/o excepcional de recursos hídricos. Todo ello regulado por unos mínimos y respetando los supuestos derechos de los regantes del área del Camp de Tarragona. Choca, eso sí, con la anterior negativa radical de los socialistas de llevarse una sola gota de agua del Ebro.

d) La postura PP, básicamente similar a la del PSOE. Pero, con la peligrosa sospecha encubierta de pretender así abrir el grifo en dirección Sur a los sedientos campos de golf y macrourbanizaciones de la Costa valenciano-murciana.

e) La postura Plataforma en Defensa de l'Ebre y demás asociaciones de regantes, que básicamente defiende que es fotin el de can Fanga, mientras ellos siguen anegando sus cultivos con el mismo sistema de apertura del riego que usaba el abuelo de su abuelo en la acequía, esto es, el tocho como mecanismo regulador. ¿Riego por goteo? ¿I qui ho paga això?. Aunque no venga al caso,... ¿Alguien conoce a algún pagès que en una campaña reconozca que la cosecha ha sido provechosa? ¿Siempre les pasa algo,... llamale pedregada, sequía, subida de los fertilizantes, amortización del Massey-Fergusson (eso sí con GPS, climatizador, asientos de cuero y video CD) o rotura del mercado de precios por la competencia turco-asiática.

Tras la exposición de posturas, yo me quedo con la c) (no podía de otra forma), aunque con ramalazos simbólicos de la b). Pero, tras las copiosas lluvias de los últimos días creo razonable derogar de forma inmediata el decreto de sequía del Govern de la Generalitat y la renuncia a la construcción de la tubería del minitrasvase y el consiguiente ahorro de los 180 millones de euros que suponía la obra en cuestión (a restar, como no, de la asignación estatal para Catalunya en infraestructuras, veáse el tío Paco Solbes y sus rebajas). Eso sí, con el compromiso de todas las instituciones de reabrir de forma automática dicha construcción si los pantanos vuelven a bajar por debajo de un nivel considerado de riesgo, que se supone tiene que ser muy bajo teniendo en cuenta que en escasos meses entrará en funcionamiento la desaladora de Barcelona. No olvidemos que dicha medida aportadora de recursos hídricos en forma de tubería se efectuaba como método de emergencia ante la carencia de otros medios de aporte. Y en 2009, la desaladora se supone supondrá un desahogo para los pantanos Ter-Llobregat.

Aunque, eso sí, pongámonos todos atomizadores en los grifos, dobles depósitos de descarga en los WCs, lavavajillas y lavadoras con eficiencia A+ para evitar sustos.